Permitid que escriba unas palabras
cansada
como estoy de tantas cosas...
abúlica de lo banal e intrascendente,
impotente ante el materialismo imperante.
A veces me gustaría estar durmiendo
el sueño de la patria verdadera,
un lugar donde el mayor signo de egoísmo
es todo entrega y dedicación al semejante.
¿Qué pasaría si yo hoy mismo falleciera
o aflorara en mí el germen incurable
de una grave y penosa enfermedad?
¿Cuánta gente acudiría a mi sepelio
si a día de hoy hay quienes no dejan
ni un mísero "like" en mis escritos?
¿Hace falta que la enfermedad más dolorosa,
o la libertadora muerte, haga presencia,
para sacudir con fuerza las conciencias,
al menos mientras lo que dura el duelo?
Visto así, mejor sería estar muertos...
Padre, hermano… a vuestra tumba llegan
cuantos tuvieron que ir y que llegar
para bajar la mirada desolada
tras leer vuestros nombres en el mármol…
Pues allí… ¡allí no hay nada más!
Me da pena el olvido, la indiferencia,
el egoísmo y los intereses espartanos
que irremediablemente han hecho de este mundo
un lugar hostil de destierro inmisericorde.
Visto así, mejor sería estar muertos...
No vengáis a mi tumba, no habrá nada:
ni un nombre ni el epitafio adecuado…
para ver una imagen que no es mía
leed ahora en los entresijos de mi alma
que la muerte sólo es entrada a la otra vida.
Rosa Sánchez
